Jeux de mots

Produit en jouant sur l'un des ateliers des éditions Zulma, croisés au hasard d'une promenade internautique à la rencontre de Jean Prévost. Le concept est amusant, même s'il ne se peut répéter à l'infini.

Le trésor de l'éclipse

De la lumière ne sort rien de vraiment bon, à part la nuit. L'ombre est comme un labyrinthe où l'on se plait à promener ses doutes, ses contes d'hiver, ses souvenirs de pluie.

Dans le miroir de l'écume qui vient mourir au pied de la pente sur laquelle roule en silence le cours de notre vie, je goûte l'ivresse du noir parfait, la matité du clair de lune, le velours de l'ombre du corbeau qui ne glissera nevermore sur ma joue.

La tourelle de l'est dressait sa silhouette errante un peu au-delà du massif de pierre du château endormi. Le philosophe qui y soupirait y eût vu l'occasion d'une évasion propice à oublier une fois seulement les soupirs qu'il laissait fleurir à l'ombre des statues que le soleil projetait sur les dalles de marbre comme autant de lavis d'un long couteau tordu. Il les évitait lors de ses promenades vespérales, craignant de troubler le fil de sa réflexion et, comme le chien de la fable perse, de lâcher la proie pour l'ombre.

Il se voyait comme un passant pris dans le tourbillon de la foule, retenant à grand-peine son chapeau emporté par les mouvements de houle de la cohue. Il craignait dans les yeux des autres les lueurs de poignard des héros dostoïevskiens, le feu meurtrier des rengaines slaves, la musique silencieuse et mate d'un corps qui se froisse et heurte le sol, sans engendrer d'écho.

Il tentait de regagner la paix des jours ouatés en fixant sans ciller la luciole qui tressautait au coeur de sa lanterne.

La grande ombre était venue et le soleil éteint jetait des lueurs métalliques donnant des allures de sabres aux réverbères.

Recroquevillé sur son caillou, le philosophe se fermait au monde, niant le cataclysme, gommant l'apocalypse, oublieux de tout et de tous, il comptait les interminables minutes qui le séparaient du retour de la lumière.